Несмотря на утреннюю сырость, улицы города были многолюдны. Тысячи лиц, обрывки слов, беглые взгляды, которые никогда не больше не пересекутся. Каменные джунгли дышали жизнью и смотрели безликими глазами на проходящих мимо людей. 
Неуверенной походкой по брусчатке шагал человек с футляром. Кожа его лица была настолько бледной, что присмотревшись можно было увидеть синие ветки сосудов. На встречу человеку, выехал фургон инкасаторов. Незнакомец опустился на одно колено, быстрым уверенным движением опустил футляр перед собой и через секунду в его руках блестел вороной сталью боевой АК-47. Три пули выбили воздух из  из передних колес, а заикающийся водитель даже не пытался достать оружие. Но человек не собирался никого убивать. Вчерашние курсанты, которые охраняли чемодан с купюрами, были из разряда тех, кто рассчитывал без единого выстрела спокойно дождаться пенсии, чтобы потом, в кругу друзей, за бутылкой водки напевать: "Наша служба и опасна и трудна...", причисляя себя к тем, кто рисковал своей жизнью защищая других. Такого дерзкого ограбления не показывали даже в фильмах, но человеку с футляром удалось скрыться, не забрав с собой ни единой человеческой жизни...
      В коридоре больницы было тихо. На старом, потертом стуле, опустив голову сидел человек. Красные глаза, давно не видевшие цветных снов неподвижно смотрели в стену. Скрипнула дверь, и к человеку вышел врач. Положив руку на плечо, он пристально посмотрел в глаза и тихо сказал: "Все в порядке, ваш сын будет жить!".Неловкую паузу прервал вой милицейской сирены, донесшийся из открытого окна. "Спасибо, вам за все. А мне пожалуй пора.", сказал незнакомец подняв с пола старый гитарный футляр. Скупая мужская слеза скатилась по его щеке, он хлопнул доктора по плечу, и обреченно шагнул к выходу....